Смерть отошла на второй план,
Черно-белого выпуклого телевозора,
Его смотрю без звука, перевернутым,
Как гласил стакан.
Ветра нет, время замерло,
Часы не идут, нет часов,
Ни на руке, ни в доме — грядут дни,
Они скоро умрут.
Серый снег, в темном загоне
Собака. На душе скребут.
Хочется уехать отсюда скорее,
Но куда уедешь — там не зеленеет,
И нет скошенной в преддетствии травы.
Нету человека что вел тебя за руку,
По лугу, и трава зеленела ярко,
Серость захватила зимнюю прогулку,
Не дождешься осени светлого подарка.
Все равно конец ожидает каждого,
Вечереет тень солнечным огарком,
Лишь забытием, черным камнем, слякотью,
Путь твой оборвется кладбищем у парка.