Стихи из сора

Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
А. Ахматова  

На самом деле даже из более жестких и недалеких мест они растут.

Из помойки с бомжами, из психлечебницы, их тюрьмы. Одни называют такие вещи больным воображением автора, другие — восхищаются порой «оригинальностью» формы, «современностью» стиха и т.д. 

К сожалению не каждый может отличить настоящее искусство от того, что действительно является сором, а не только проросло из него. Современные поэты в бешеной скачке гонятся за модными формами, забыв начисто про смысл. Или же другая крайность — классические графоманы — рифмованные глаголы: «люблю — убью», и все та же вечная тоска при прочтении очередного бреда про разбитую любовь в каком-нибудь блоге «современного» поэта.

Искусство, как по-моему, должно быть вечным. И форма его должна быть вечной. Даже пусть супер-пупер современной, но — вечной. Такой, которую можно будет воспринять и через 100 лет. К этому невозможно и более того — нельзя сознательно стремиться! Потому что настоящий поэт отличается от графомана именно тем, что его стихи растут из сора, но ни в коей мере не олицетворяют его публике.

 

Добавить комментарий

Ваш адрес email не будет опубликован. Обязательные поля помечены *

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.