Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
А. Ахматова
На самом деле даже из более жестких и недалеких мест они растут.
Из помойки с бомжами, из психлечебницы, их тюрьмы. Одни называют такие вещи больным воображением автора, другие – восхищаются порой “оригинальностью” формы, “современностью” стиха и т.д.
К сожалению не каждый может отличить настоящее искусство от того, что действительно является сором, а не только проросло из него. Современные поэты в бешеной скачке гонятся за модными формами, забыв начисто про смысл. Или же другая крайность – классические графоманы – рифмованные глаголы: “люблю – убью”, и все та же вечная тоска при прочтении очередного бреда про разбитую любовь в каком-нибудь блоге “современного” поэта.
Искусство, как по-моему, должно быть вечным. И форма его должна быть вечной. Даже пусть супер-пупер современной, но – вечной. Такой, которую можно будет воспринять и через 100 лет. К этому невозможно и более того – нельзя сознательно стремиться! Потому что настоящий поэт отличается от графомана именно тем, что его стихи растут из сора, но ни в коей мере не олицетворяют его публике.